Я решила, что в жизни должно быть место празднику. Праздновать было не с кем и я активно прокачивала скилл "помоги себе сам". Был выходной, хотелось жрать, кухня была традиционно занята соседями.
Мне в то время казалось, что свой барчик за углом, где бармен знает тебя, как родную - это страшно круто (а вовсе не признак раннего алкоголизма). За углом была "Мама не горюй", внебрачный ребенок сети дешёвых пивняков "Портер". И если с пивом ещё так-сяк, с едой там был полный швах.
Было поздно, холодно, голодно, грустно. Я забилась в самый тёмный угол самого дальнего столика и бесконечно долго ждала официанта, для которого оставалась невидимой.
Часам к одиннадцати заказала себе наконец сраный бургер и вновь погрузилась в ожидание. Праздник же, йоу!
Из кухни послышались крики:
- Кто, блядь, принял заказ, блядь?! Кухня закрыта, я домой иду! Сама собирай этот сраный бургер! Да мне похуй, как ты будешь объяснять!
Ну и подобный текст ещё на несколько минут.
Всё паскудство ноября было сконцентрировано в этом бургере. Мокром, скособоченном, сыром, приправленном ненавистью бургере.
Я поковыряла расползающуюся булку, расплатилась и побрела домой, который вовсе не был мне домом. В кошельке было пусто, в списке личных перспектив тоже. В квартире - соседи, на работе - пиздец.
Я шла за утешением и праздником, а получила мат из-за двери и кусок дерьма за свои деньги. Наверное, надо было знать места, но я не знала. Наверное, надо было встать и уйти, но я не встала.
Можно было бы закончить высокопарно, мол, любая работа важна и, возможно, обычный бургер станет для кого-то кусочком счастья. Но я не буду. Просто эпизод. Просто осень.
