pechalka_jalka

Categories:

Про зиму

Зима — это как токсичные отношения. Ты точно знаешь, как все будет, но ничего не можешь сделать. 

Сначала до последнего не веришь. Точно зима? Точно-точно уже зима? 

Есть точки невозврата, которые оттягиваешь, как только можешь. Шапку надеть и пуховик достать — это уже все, это ты уже смирился, пройдя гнев и отрицание. Шапка означает — мы в жопе. Официально.

И уж коль мы попали в это знакомое пространство, пора обустраиваться. Начинается игра в хюгге и прочая ароматерапия. Свечки зажигаем. Фонарики. Первый глинтвейн варим. Второй глинтвейн. Двадцать пятый... А на дворе одно и то же — серо-коричневые тона, до снега не дожить и солнца месяц не видели. 

Потом наступает день первого снега. Это ложный снег, ложится и тут же тает. Никогда не бывает первый снег стойким. Никогда не бывает на Новый Год. Настоящий первый снег будет потом. Он ночью придет, пока ты спишь. Утром откроешь глаза и увидишь, что в комнате все поменялось. И серая пасмурь засветилась праздничными оттенками. Бегом к окну — а там чудо. Бело и чисто. Яблочком пахнет. 

Полежит пару дней и возьмется бурой коркой, расквасится в мокрый рафинад. Станет еще гнуснее, как с похмелья, как после праздника. 

Идешь за утешением в Город, в магазин, за толстым Сантой, за зеркальным блеском, за новогодней мишурой. Чтобы подмигивало, сияло и переливалось. Чтобы не видеть черноты этой беспросветной, заката в три часа, сального пятна на месте солнца.

Потом Новый год, всегда бестолковый, всегда не оправдывающий ожиданий, всегда обманувший. Лежишь первого января, обнуленный, объевшийся, снулый... Думаешь, как похудеешь. Как начнешь новую жизнь. Как все с чистого листа. И через год будешь так думать, и через два, и всегда. 

Потом, когда все уже отгуляют, отопьют и озвереют от доброго семейного праздника, пойдут с облегчением на работу, вот тогда и пойдет снег. Настоящий, надолго, с морозами. И уже не будет от него никакой радости, неудобство одно. Пробки, заносы, аварии. А потом снова снег. И снова. И опять. 

Обходишь, ругаясь, ледяные надолбыши, оскальзываешься на замерзших колеях, падаешь, копчик отбиваешь, и ругаешь, ругаешь эту зиму проклятую, а ей конца-краю нет, февраль впереди. 

В феврале сил не остается уже ни на что. Даже на ругань. Обреченно отсчитываешь, сколько там до весны осталось, прекрасно зная, что март будет не лучше. А то и апрель. И не дожить нам до тепла. Никому не дожить. 

#365дней


Error

Anonymous comments are disabled in this journal

default userpic

Your IP address will be recorded