Печалька Жалька (pechalka_jalka) wrote,
Печалька Жалька
pechalka_jalka

Как я однажды чуть не стала рок-звездой

Я, вообще-то говоря, упоротая. Уж коль чо втемяшится мне в башку, выковырять это оттуда нет никакой возможности.

- Пааап, я хочу играть на гитаре, пап!
- Хрен тебе по всей морде. Гитара армейская, сердцу дорогая. Ну и что, в двух местах клеенная. Ну и что, не строит. Всё там строит, главное, шоб руки с правильного места росли. А ты вот на свои посмотри.
- Что уже с моими руками не так?
- Маленькие. Как такими корявками баррэ брать? Уйди с глаз, не позорься.

Но мне уже втемяшилось. С папой мы рисовали схемы аккордов, я старательно набивала мозоли на пальцах. Болели подушечки адски. А мне хотелось, чтобы пальцы были как у знакомого уличного музыканта - задубелые, черные, раздвоенные на кончиках.

Господи, как я орала... ГРоБ, Янку, Киша, Кино... Социальный капитал в глазах тусовки рос и распушался с каждой новой выученной песней. Не могу сказать, что я гениальная вокалистка, обычное чувство ритма и магнитофон внутри головы - я, как ученый попугай, могу близко к оригиналу воспроизводить услышанное.

Это сейчас в чести бородатые ухоженные мальчики, пьющие элитный алкоголь в модных местах или там смузи после йоги. Во времена моей бездарной юности модно было жить быстро и умирать молодым. О, эти харизматичные алкаши, наркоманы-философы, отвергнутые обществом гении... Не вышел ебалом - стал неформалом. Было очень круто знать всяких деклассированных и взрослых. Они грустно смотрели на нас - маминых дочек, с аккуратно вырезанными дырками на джинсах, и помалкивали о том, как медленно умирают от гепатита или ВИЧ, о том, в каких условиях живут, о том, какая она на самом деле - свобода, от которой нам так хотелось откусить хоть кусочек.

Как-то мы бродили по центру, в переходе кто-то играл и пел, я присела рядом подвывать, потом попросила гитару и стала орать что-то невообразимо-панковское. Гитаристки из меня так и не вышло, я лупила по струнам, получался какой-то ритм, остальное можно было докричать. Вечно пальцы сбитые, дека в крови - все по рок-н-роллу. На мои вопли прибился тщательно причесанный мальчик. Говорит:

- Хочешь петь в нашей группе? Приходи!

Само собой, я представила, что меня чуть ли не в Metallica на бэки зовут. Воображение-то хорошее, а все истории крупных музыкантов, которые я читала, начинались именно так - со случайного предложения в случайном месте.

Ночь прошла в тревоге и приготовлениях. Мне хотелось то погладить белые гольфы, то намотать на шею цепной ремешок, втихаря спертый с маминого костюма. Мерещилась сцена, гастрольный автобус, скандирующая толпа... Кстати, а что они скандировать-то будут? "Жу-жа, Жу-жа" - как-то вот совсем не альо, подумала на рассвете сонная я и уснула.

Проспала. С выпученными ненакрашенными глазами побежала на маршрутку (дело было до мобильных телефонов), с неописуемыми трудами нашла в старой части города заброшенный подвальчик - я потом узнаю, что репетиционки обычно так и выглядят. Там сидели мрачные ребята в черной коже и заклепках, пили пиво и недобро смотрели на меня.

- Привет. Пой.
- Чо петь?
- "Арию" пой.

Я была начинающий говнарь, далеко не весь ассортимент отечественного рока был нанизан на мои уши. А я ученый попугай, помним, да? Нот я не знаю, с листа читать не умею. Мне бы послушать разок-другой, а там можно переключаться в режим граммофона и голосить.

- Жанна из тех королев... - проблеяла я мимо нот.

Карьера рок-иконы не задалась сразу на старте. И гитару папину я в итоге проебала.

Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 4 comments