- С Восьмым марта!
- Спасибо.
- А мы не вам. Гыгыгыгы.
Когда утром меня невежливо выставил молодой человек, к которому я нетверёзая приехала после корпоратива. Лежу, страдаю, потрепанная шальная императрица, жду бриллиантов, признаний или хотя бы водички. А он такой - ну ты иди, мне маме подарок купить нужно...
Когда я курьер. У всех выходной, а у меня четыре заказа на цветы другим бабам. Встречают в нарядных платьях и духах, а я такой обсос запыханный, с букетом выше себя, изрядно помятом в маршрутке.
Когда я начальник курьеров. У всех выходной, а мне надо контролировать доставку всяким курам-дурам. А курьеры мнут букеты в маршрутках, теряют деньги, роняют подарочные вазы...
Когда у меня какой-то невнятный мальчик и ты сидишь и целый день ЖДЕШЬ. Гипноз телефона, дверного звонка, cтука лифта. Вот сейчас. Нет, вот сейчас точно. Но ничего не происходит. Это у тебя в голове мальчик, а у него проходная история, и это хуже всего - быть проходной историей.
Когда чуть мозгов нагуляешь, уже понятно все с этими восьмомартами, валентинами и новогодними чудесами. Молодость и глупость требуют ритуала и чтоб не хуже других.
Ну, зато выходной хоть.
