?

Log in

No account? Create an account

pechalka_jalka


From Kyiv with love

Гуляем, пьем, едим и снимаем в Вечном Городе


Семейный альбом 2
pechalka_jalka
В один не шибко пригожий летний денек мы отправились на кладбище. На этот раз — Зверинецкое. Мне где-то на ФБ попалась запись, что оно сейчас считается общественным пространством и там проводятся экскурсии. А я ни разу не была. Непорядок.

Вызвали такси и поехали себе. Подкатили нас к новой части, с безвкусным, но любопытным новоделом.


Read more...Collapse )

Ебучее ЖКХ
pechalka_jalka

Долгая и тоскливая история про горячую воду и коммунальные службы...

У меня стоит бойлер, горячая вода перекрыта полтора года как, полощусь себе и горя не знаю со всеми этими профилактиками и экспериментами Кличко над киевлянами.

ВНЕЗАПНО получаю счет на 600 с гаком грн за воду, которой не пользуюсь уже хер зна сколько.
Звоню в Водоканал, вежливо интересуясь, не офигели ли они часом?

Те пуляют меня в Киевтеплоэнерго, типа, воду подогревают они, с них и спрашивай.

Теплоэнерго радует, что счетчик ВНЕЗАПНО снят с коммерческого учета, давай заявку, усе сделаем.

Даю заявку, приходит дядя, снимает контрольные показания, я тихо радуюсь. Дядя говорит - а теперь ПОВЕРКА. Т.е. мало бумажки, что на счетчике по нулям, надо чтобы пришли с компьютерной техникой и проверили, это стоит 400 грн (тут я икаю), они дадут бумажку, надо со всеми ними прийти в Центр Коммунального Сервиса и мне сделают перерасчет. А еще нужны паспорта на счетчики.

У меня паспортов нема, запрашиваю у арендодателя, едут те паспорта со Славутича.

Оформляю новую заявку на поверку, говорят, ждите, мастер в три дня позвонит. Жду. Не звонит.
Звоню сама, мне там говорят, что я дура и мастер приходит в течении месяца. Жду. Не звонят

Опять звоню сама, мне снова говорят, что я дура и мастер приходит в течении тридцати РАБОЧИХ дней. Жду. Не звонят.

Сатанею. Звоню сама. Говорят да-да, сегодня-завтра. Жду. Никого.

Следующий мой звонок уже начинается длинной матерной фразой (а счета на горячую воду продолжают приходить, там уже на 900 с гаком гривен). Тут мне наконец советуют, куда и что писать на сайте ЦКС. Пишу. Жду. Звонят!

Говорят - надо поверять сразу два счетчика, а то с холодным потом придется пройти круги ада заново. С холодным счетчиком это уже будет 800 грн (тут я икаю еще громче). Тетя просит проверить, есть ли горячая вода.

Перекрываю бойлер, открываю стояк с водой, откручиваю кран - тишина. Воды нет. Тетя говорит - ну ничего, попозже будет! И отключается.

На следующий день получаю письмо от ЦКС, где говорится, что мы с тетей договорились, мол, я мониторю, появилась ли вода и ей маякую (чего в помине не было).

Сатанею повторно. Звоню тете. Та говорит, ну, мож авария у вас, мож, еще кака холєра, вы крутите кран, авось выкрутите чего... Как накрутите - так и звоните, поверим вам счетчики (за 800 грн, помним, да?).

Проверяю воду. По-прежнему нет. Звоню в ЦКС, спрашиваю, мол, вы меня отрезали за неуплату? А то я два месяца счета ваши собираю и вас на поверку жду.

Нет, говорят, раз к вам не приходили, то и не волнуйтесь, в Водоканал звоните, мож авария.

Круг замкнулся. Звоню в Водоканал. Там говорят - аварии нет, но могли забиться трубы, если долго не юзали воду, звоните частному сантехнику.

Звоню. Придет в понедельник. Еще 400 грн, итого 1200.


Ну не ёб твою мать?!


Кирилловский монастырь и Психиатрическая больница им. Пирогова.
pechalka_jalka
Кирилловский монастырь.

С богатой и, в целом, печальной историей. Стоит на перекрестке путей, между Дорогожичами и Подолом, на возвышении. В смутные времена служил твердыней, толстые монастырские стены были и крепостью, и убежищем. Стоит церковь на пещерах, которые вырыли то ли первобытные люди, то ли водой намыло. Монахи потом туда умерших братьев складывали.Read more...Collapse )

Семейный альбом 1
pechalka_jalka
Как я провел этим летом?
Read more...Collapse )

Вильгельм Котарбинский
pechalka_jalka

Жил-был художник, Вильгельм Котарбинский.

Юношей пылким, без денег, но с мечтой, поехал в Италию. На оставшиеся три копейки нанял натурщика и рисовал-рисовал-рисовал. Пока в один из дней тот не обнаружил художника в глубоком голодном обмороке.

Потом как-то поправилось дело, земляки и коллеги, браться Сведомские, помогли. И следующие 20 лет он мирно и спокойно живет в Риме, в статусе довольно успешного художника, рисующего в академическом стиле на античную тему.

А потом - поворот. Вместе со Сведомскими попадает в Киев, расписывать Владимирский собор. И что-то происходит с ним тут, в городе ведьм и лысых гор. Картины его получают совсем другую тональность - на полотнах появляются сатиры, нимфы, русалки и призраки. Но все эти мрачные фантазии появлялись без надрыва, как у Врубеля, а словно он старых знакомых рисовал.

Кстати, многие его картины с врубелевскими путают - уж очень они похожи, и судьбы у художников поразительно созвучны, только у Михаила Александровича - со знаком минус, а у Вильгельма Александровича - наоборот.

Оба поляки, для обоих Киев стал определяющим в судьбе, и любили они одну женщину - Эмилию Прахову, навечно ставшей Богоматерью в Кирилловском соборе с легкой руки Врубеля (так, что местные тетки шипели "На Эмильку молиться?! Да ни в жисть не пойду!"). Только Врубель потом с ума сошел и лечился в Кирилловской (ныне Пироговской) психбольнице напротив, а Котарбинский благополучно до 70 лет прожил и умер у Эмилии на руках.

Она к тому времени развелась с мужем и предложила старенькому уже художнику доживать вместе, в домике у подножия Андреевской церкви, на Десятинной 14. Там он написал последнюю свою картину - портрет Эмилии Праховой, и умер, рассказав напоследок историю в своем духе

Котаорбинский был заядлым шахматистом и в последние дни говорил, что каждую ночь во сне с ним играет неизвестный господин и постоянно проигрывает. А в ночь перед финалом уже Вильгельм Александрович проиграл свою партию Ангелу Смерти и вечером скончался... Пришедший исповедовать его ксендз выскочил из комнаты с воплем: "Еретик! И хоронить его не буду - не зовите!". Что такого рассказал художник духовнику?

Есть еще пучок страшных историй, как его картина "Могила самоубийцы", убила владельца, цветущего мужчину 40 лет, который до этого жаловался другу, что картина, натурально, высасывает из него жизнь. А другой, набожный галерейщик, вынужден был отказаться от ценного экспоната кисти Котарбинского, нехороша была ему, верующему,та картина.

Ничего про него неизвестно наверняка - ни даты рождения (их две), ни про жену, всего раз посетившую Город и мужа под густой вуалью, ни про то, какие росписи во Владимирском принадлежат ему (католику нельзя было своим именем в православном храме подписываться). Все какой-то морок, тайна и загадка. Все, как я люблю.

Я поехала его могилу на Байковом искать, а вы картины его погуглите, там интересное.


Украина с неба
pechalka_jalka
І лани широкополі, і Дніпро, і кручі...

Чуваки три года снимали Украину. И получилось офигенно!


Житомир и не-Житомир
pechalka_jalka
Катались пару недель назад. Я сейчас не безработный зайчик, как-то совсем некогда. Почти ничо не помню из того, что рассказывала экскурсовод, но мы за документальностью ведь и не гонимся, верно?



Read more...Collapse )

Про тягу к прекрасному.
pechalka_jalka
Танечке 34 годика. Танечка отважилась на свою первую красную помаду.

Алая, словно артериальная кровь. Липкая, как ежедневная прокладка (помните историю про заклеенные соски? Ну вот).

Танечка благоговейно взяла в руки пузырек и началась магия.
Танечка помнит, что у нее многократно разбитые губы с кривым контуром и неправильным прикусом. Танечка чуть-чуть подправила контур. И еще чуть-чуть. И еще.

Матовая кровавая субстанция намертво прилипла к губам. Из зеркала на меня смотрел похотливый Пеннивайз и улыбался красными зубами.

Я вообще-то приличная, некурящая и очень мало пьющая женщина. Я хотела игривые губки, как у Сони Плакидюк, я не хотела кровавых вареников. Попыталась отмыть. Бог знает, сколько кошенили и ядерных отходов хранит этот чертов пузрек, помада практически не смывалась. Ни мицелляркой, ни мыльной водой, ни спиртовыми салфетками. В каждую складочку забился пигмент. Вот так живешь и не знаешь, до чего у тебя морщинистые губы, а потом вжух - и сразу красиво.
Я помню все свои трещинки, ага-ага, они подсвечены красненьким.

Вот не мое гламур этот ваш. Прям не мое.


Когда не любят
pechalka_jalka
Я тут на фейсбучике разразилась плаксивой историей из прошлого. Моя Великая Несчастная любовь, примерно на шестом, что ли, году встречаний, выкинула номер.

Понятно, что на таких сроках ждешь, во что же эта вся история выродится, кто ишак, а кто падишах.

Ишаком традиционно была я, но не сильно об этом догадывалась. Короче. Новый год. Я приехала с корпоратива, укушанная шампанским, веселенькая, пьяненькая...
Великая Несчастная любовь с таинственным видом достает плюшевую ювелирную коробочку и протягивает ее мне. "Кольцо! Боже мой, там кольцо!!! Неужели он женится на мне? И будет, наконец, совсем-совсем моим! Каждый день!! И мы будем жить вдвоем, и я уйду из постылого своего дома, и на все эти 180 сантиметров личного Джонни Деппа можно будет любоваться каждый вечер! Кольцо! Предложение! Свадьба! Я победила!!!"

Триумфальные мысли со скоростью ракеты терзали нашампаненный мой мозг. Открываю коробочку - там брошка... БРОШКА, блядь! Дешевенькая, серебряная, ну студент, откуда у него деньги. Эффектно решил преподнести - в ювелирной коробочке, любил, сука, эффектные жесты.

Я протрезвела. Озверела. Заорала. Стала что-то бросать и ломать. Великая Несчастная Любовь лепетала: "Ачотакова? Ты ж носишь деловые костюмы? На лацкан прицепишь..." Я клокотала, орала что-то матерное, поминая его маменьку и прочих родичей до седьмого колена. Это было очень унизительно, типа - шо, дурочка, наделась, да? Нна тебе!



В комментарии пришла Очень Умная Девочка, бывшая коллега, и стала поучать:

- Таня, уж на шестом-то году можно было понять, что партнер НЕ ЛЮБИТ.

Угу, Анечка, можно, конечно же. Если быть тобой. Жить всю жизнь в состоятельной семье, в своем домике с камином в Киеве. В благополучии, достатке и любви. Постить новогодние фоточки, когда все вместе, обнимаются и счастливы (а не прозябать в промышленном городе в малосемейке, где болеешь малокровием от недоедания, где не можешь уснуть от голода, где побольше чая и хлеб, где на ночь грезишь не о принце, а кусочке селедки, очень хотелось белка в условиях постоянных супов на бульонных кубиках с рисом и пшеном... Где окорочка в майонезе - праздничное редкое блюдо, где покупка джинсов разоряет семейство месяца на два и носишь их, даже когда стали малы и давят так, что ноги немеют на уроке, и всю переменку перетаптываешь колючее восстановление кровотока).

Если живешь всю жизнь в среде эмоционального голода, если папа никогда не обнимает тебя, не говорит, что ты красотка, что он тебя любит, а только ворчит, бьёт и смотрит футбол. Воспринимаешь это нормой, а себя - обузой. И мальчика находишь точно такого же - всегда угрюмого, всегда тобой недовольного, который не обнимает и не говорит, что любит. И ты снова обуза. Вечно тебе что-то от мальчика надо, а он уставший. Нет, в кино не пойдем, и в кафе денег нет. И гулять не пойдем, потому что холодно, или жарко, или гопота на улице, или отстань от меня.

Помню дикий семейный скандал, когда мама заставляла папу с нами погулять в выходной. Три часа ора, мы с сестрой плачем, отец раздраженно собирает какие-то удочки. Все-таки он взял нас с собой. Это была единственная прогулка с папой, очень интересная и захватывающая. Но одна. Потому что мы - обуза, а папа устал.

Как можно понять, что не любят, если никогда и не любили?

Помню, как-то я осталась дома одна, было жутковато, позвонила своему мальчику, говорю, страшно мне, приезжай. Мальчик посоветовал выпить водки и лечь спать...
Помню, в соседнем подъезде убили женщину, мне было страшно возвращаться домой, говорю, может, будешь провожать меня хоть недельку, пока не перебоюсь? Он дал мне газовый баллончик. Сломанный.
Помню, у нас порвался презерватив, он пошел со мной в аптеку, я купила Постинор, он проконтролировал, чтобы я выпила первую таблетку и был со мной все время, пока я не приняла вторую. Очень боялся, что я его "на пузо" словлю и при случае обязательно шутил, что эмигрирует при первом шухере...

А потом был еще один, который сначала жил за мой счет, а как начал, наконец, работать и я попросила купить еды, унес остатки с собой в пакетике. И на день рождения преподнес мне шикарный подарок - толстую книжку. Из сэконд-хэнда. На английском языке. Которого я не знаю.

А потом был другой, который приезжал только если я куплю выпить. Который напивался и плакал по своей бывшей, порываясь выброситься с балкона моего аж третьего этажа. Которого я отправляла домой на такси, а потом пару дней не ела...

Ань, как мне было понять, что "партнер не любит", если я жрала это дерьмо вёдрами, не особенно осознавая характер субстанции?

----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

... Когда мы только сняли эту квартиру, выбило пробки. Я не умела с ними обращаться, а надо было работать. Сережа приехал с работы через полчаса, купил новые автоматы и все починил.
Когда у меня была задержка 20 дней, Сережа, видя, как я бегаю по потолку, без просьбы купил несколько тестов и держал меня за руку, пока проступала спасительная одна полоска. Мы были знакомы на тот момент месяца полтора, я паниковала, Сережа спокойно говорил, что примет любое моё решение, если беременность все же подтвердится.
На второй неделе знакомства втихаря сунул мне в карман 200 баксов - чтобы я сделала себе биометрический паспорт, при том, что тот стоит 40. Мне за всю жизнь никто чашки кофе не купил, все сама-сама-сама, я обалдела и обалдеваю до сих пор. За все эти сумки продуктов, чтобы я не носила тяжелое. За все эти спальные вагоны, чтобы было комфортно. За этот почти год каникул, потому что мне нужно отдохнуть. За все эти самолеты, моря, города. За мой беленький домик, где благословенный покой и тишина. За всю эту бесконечную заботу, принятие и баловство.

Как можно было понять тогда, что "партнер не любит", если меня полюбили всего год назад? Впервые, за все мои тридцать с хвостиком.



ЗЫ: мне 34 года. Я надуваю мыльные пузыри с балкона и никто не пеняет, что это глупо и по-детски, а надувает их вместе со мной.

Счастлив ты, мальчик?
pechalka_jalka
Через неделю - те дни. Настроение - шляться по страничкам когдатошних знакомых и длинно, смачно плеваться ядом. Словно у самой все хорошо. Словно сама - не пухленькая подслеповатая женщина 34 лет, с разноцветным букетом болячек и неврозов.

Но изнутри оптика по-другому устроена, внутри мне вечно нахальные 16-ть, можно похихикать над стареющими френдами.

Приятель мой, в которого были влюблены все модные девочки города, вырывавшие друг другу волосы за право проводить героя на остановку. Я волосы не выдирала, но влюблена была.
Это, знаете, как всем готические соборы нравятся - просто своей инаковостью, когда за всю жизнь обожрался пузатых куполов.

Вот и он был - нечто иное. Похожий на заезжего парня из жаркой страны - высоченный, всегда смуглый, пухлогубый, быстроглазый. Словно мамка его согрешила со случайным мулатом, и не был он сделан очень обыкновенными родителями, скучным папашей, метрами читавшим трешового "Конана-варвара". И жил красивый мальчик в обычной засраной хрущевке, бог знает, из каких щелей этого скудного жилища выковыривая свое обаяние.

На нудистский пляж отвел невинную меня. А там одни мужики, возраста 50+, целомудренно прятавшие писюны за мамонами. Я тщательно избегала смотреть на голожопенького своего мальчика, но когда натыкалась взглядом на ТО САМОЕ, очень подмывало спросить: "Это у тебя опухоль такая? Ай-я-яй. Бедненький". Спустя много лет он этой опухолью пару некрасивых детишек соорудил. Жена ему косоморденькая попалась. Из тех, кому под аватаркой пишут "Красота - это ум". А все остальное утянуло птозом к матушке-земле - грустные губы, бассет-хаундовые глаза...

Но это все будет потом. А пока мальчик интимно сознается мне в собственной гомосексуальности, а я изо всех сил держу лицо. Принято там у них, богемы сраной, играться со своими гениталиями, как с погремушкой.

Мы потом втроем на этот пляж ходили - я, смуглый мальчик и его как бы возлюбленный, прыщавенький, веснушчатый, тщедушный и очень противный. Не то чтобы я ревновала ко всей этой голубятне, мне происходящее казалось постановочной картиной, мелькающей со скоростью света. Оп - вчера я домашний ребенок. Оп - лежу на пляжу с парой голых мужиков.

Мальчик был писатель. Даже хуже - поэт. Соберутся такие, и давай по очереди гугнявить что-то чудовищное в микрофон, а все поддакивают: "Молодец!", "Прекрасно!", "Гениально!", а оно какое-то всё говно и говно...

У мальчика даже книжки есть, он щяс широко известен в узких кругах украинской литературы, встречаю иногда в магазинах его томики. Но у нас это просто - поляна маленькая, бизнес не раскрученный. Это как в 90-е, любой трэш лез на сцену и становился звездой.

И черти меня раздирают прийти ему на страничку, а он там седой уже такой, в свои тридцать с хвостиком, и навалять что-то вроде: "Что ж ты, мальчик? Передумал искать Город Золотой? И жена у тебя не с лавандовыми глазами, как ты когда-то хотел, и дети страшненькие. Счастлив ты, мальчик?"